Imaginez-vous dehors un jour d'hiver. Il fait froid et vos lèvres laissent échapper un souffle d'air. Un petit nuage se forme et disparaît aussitôt. La vie est brève ici-bas,  comme un point sur une feuille: à peine commencé, il est déjà achevé. Mais ce point marque néanmoins le début d'une ligne qui dure éternellement. La mort n'est pas un mur, c'est une porte.